Carece y no exagero mis motivos,
la casa en la que vivo de ciruelos.
Y el suelo está vacío y todo el huerto,
reclama por frutales florecidos.

Me gusta verlos rojos y amarillos
y arrancarlos del tallo lujurioso.
Y sentir en la boca, poco a poco,
el gusto de su pulpa con mordiscos.

Temiendo que la aje alguna mano,          creció entre los arbustos con espinas,
la virgen flor que pare primeriza:
crepúsculos de olor que ofrece al campo.

El fruto está cogido de los gajos,
entre hojas y caireles de rocío.
Y engaña con su verde a los vecinos,
que esperan sorprenderlos en el árbol.

                                    ®Omar Andrade